自崆峒山而下的路，比上山时漫长许多。·s^o￠e.o\.?n^e^t/

天际那座巨大的白塔虚影，如同一道烙印，始终悬在他们前行的方向。

它不再变幻，只是静静地存在着，用一种无声的姿态宣告着它的降临。

抵达临夏时，天色已近黄昏。

残阳如血，却没有一丝温度。

慕容澈胸口的罗盘，那股急促的震颤，在踏入这座城市边界的瞬间，反而诡异地平息了。

它没有恢复正常。

它只是死寂了下去，仿佛一块被耗尽了所有灵性的顽石。

这种死寂，比任何剧烈的反应都更令人心头发沉。

两人没有在城中停留，径直寻向了八坊十三巷。

这是临夏的核心，也是陇右回族风情的源头之地。

巷口。

空气陡然变得粘稠。

呼吸进去的每一口，都带着沉重的湿意，紧紧贴附在肺腑之上。

声音在这里仿佛被吸收了。

远处的叫卖，近处的脚步，都隔着一层无形的薄膜，显得不真切。

街边的砖雕门楼古朴繁复，本该充满生活气息。

此刻在昏黄的光线下，那些雕刻出的花鸟鱼虫，却透着一股僵硬的死板。

一个干瘦的老者，穿着洗得发白的回族白帽，坐在巷口的一张小马扎上。′j′i￠n\r?u~t-a,.~c′o.m￠

他的面前，摆着一个简陋的茶摊。

几只三泡台盖碗，一个冒着热气的铜壶。

老者的皮肤是深棕色的，布满了沟壑般的皱纹，一双眼睛却浑浊得看不出任何情绪。

他看见了慕容澈与叶清瑶。

他没有招揽，只是默默地提起铜壶，冲泡了两碗茶。

然后，他伸出枯枝般的手，将茶碗推到了两人面前。

动作缓慢，精准，没有一丝多余的晃动。

一股奇异的茶香飘散开。

混合着红枣的甜，桂圆的润，还有一些辨不清的草木气息。

是当地待客用的三泡台。

慕容澈的视线落在茶碗上。

白瓷的碗，碧绿的茶汤，几颗红枣与枸杞点缀其间，本该是一副赏心悦目的景象。

他没有立刻去端。

叶清瑶也停住了脚步，她的手，始终没有离开过腰间的玉虚剑。

周围的一切都太安静了。

安静得像一幅画。

慕容澈终于伸出手，没有去碰碗身，只是用指尖轻轻揭开了碗盖。

雾气升腾。

碗底的茶叶，不知是有意还是无心，竟聚拢在一起。

它们舒展开，又彼此勾连。¨兰·兰*雯+茓\ ′毋^错_内/容/

最终，在碧绿的茶汤中，清晰地组成了四个墨色的字。

梦。

醒。

人。

亡。

一股凉气，从慕容澈的指尖，瞬间窜到了天灵盖。

他猛地抬起头。

面前的小马扎上，空空如也。

那个干瘦的老者，连同他的茶摊，都消失了。

仿佛从未存在过。

只剩下那两碗还冒着热气的茶，孤零零地摆在地上。

巷子深处，最后一缕天光被吞噬。

夜色，瞬间降临。

“走。”

叶清瑶的声音很低，带着一丝不易察觉的紧绷。

慕容澈放下碗盖，盖住了那四个不祥的字。

他没有再看那碗茶一眼。